Творческий кризис

Вчера билась со ста килограммами живого веса. Бой был не равный. Добились до творческого кризиса. У меня. У ста килограммов шкура бегемота и аппетит индийского слона. Ему сиренево, он всё равно дальтоник.

Меня колбасит от переполняющих идей для поиграть словами, а ягодка моя гундит, что жрать пора готовить и вообще, я бесполезный член семьи. Ещё он утверждает, что корона у меня сползает на ухо и передавливает мозг. 

Ему со стороны виднее, конечно. Но чё-то грустно. Даже расхотелось есть. 

Крутилась перед зеркалом. Пыталась найти изъян в короне. Может блеск померк или жемчужина какая выпала? Нет вроде, всё на месте. И блеск, и жемчуг, и сама корона хороша. Теперь и вовсе не понятно, какого она тогда на ухо давит.

Шестипудовик мой и тут язвит. Из творческого, говорит, в тебе есть только кризис.