Ты же видишь, как я меняюсь. Как изменился с момента нашей первой встречи. Я знаю что видишь. Но что то во мне, тебя сильно цепляет, вот этого понять не могу.
Меня поражает твоя способность закрыть глаза абсолютно на все. И в эти моменты , я полностью растворяюсь. Плыву в пушистом море. Тогда масло становится масляным. К черту логику!
Тебе смешно. Ты думаешь , что снова шучу. Не вмешиваюсь. Пусть. Это дает мне секунды , на то что бы прийти в себя. Кстати:- прийти или придти? А, к черту и это."
Наблюдаемая ее практичность воодушевляет и обезоруживает. Как она мила, как прелестна, со своими земными проблемами космического масштаба.
Снова вошел в ступор. Принялся за взвешивание несовместимого и понял что весы вот вот сломаются. К черту. Время еще есть.
На радио сменилась композиция на более ритмичную. И пустота со всем своим безграничием , бесшумно вползла в душу. "По моему ты доигрался мальчик", шипела она, выдавая себя за безмятежную мысль. "По моему - ты, доигрался".
"Все реже о тебе думал, все чаще тебя забывал", .. Спустя двадцать лет эти строчки, по прежнему в памяти. Воспринимаются лишь иначе. Точнее трактуются они с проверенным убеждением. Немного грустно.
Стремительное желание удивить мир, своей юной гениальность, что по сути только фантом, вдруг, почему то вдруг, настигает тебя, между севером и югом, и непременно в вагоне поезда, с плавной раскачкой, и является в виде куклы старого скелета, издевательски пощелкивающего своей зубастенькой челюстью. Смешно.
........................................
Не отдающим себе отчет в поисках детерминированной эйфории посвящается.
........................................
Приоткрывался следующий день. Очередной серенький денек. Не находивший в привычной, монотонной глыбе равнодушия никакого намека на настроение. Создатель смирился с этим, еще несколько тысячелетий назад, когда собственно и придумывал заповедь.
Возрадоваться не пристало, но и страданием назвать это было с большой натяжкой нелегко.
Хотелось дождя, сильного ветра. Мощных раскатов грома, предвещаемых ослепительной веткой молнии. Через край наполняющих мир озоном, новой свежести и светлых надежд.
Но следующий день был предупредительно бесчувственный, как новая электрическая лампочка. А прошедший и вовсе совершил стремительный полет, в компании молочных пакетов, и бутылок из под кетчупа по червоточине мусоропровода. Куда?... Впрочем это не интересует. Но существует ремарка.
Одно из самых кощунственных мест современной цивилизации. Следующий день не взывал, он был проплачен.
Все же, среди этой всепоглощающей серости бывают моменты, совсем не связанные с внешним миром, когда разочарование приносит маленькую радость или ощущаемую хрупкость. Явную и недоступную.
На следующий день ощущение повторилось. Прошло несколько недель. Ощущение не менялось. Год. Два. Три. Все по прежнему, невозможно вспомнить даже безумие. Следующий день всегда напоминает о статичности и неизменности постоянства.
Возможно сделать массу разных предположений, поискать обоснования в научных трактатах. Но это лишь для того, что бы найти оправдание, безразличного дню следующему. Возможно он знает свой итог, и не стремится к рождению радости. Правда, без вкуса, без цвета, без запаха. И спокойствие возникающее самопроизвольно, от простого понимания. - Заменить это -.... нечем.
Community Info